El metro

El metro de Madrid es un sitio que tiene mil olores. Mil vistas. Mil situaciones diferentes. Uno es capaz de ver a un músico tocando la trompeta dentro de un vagón. Junto a una chica hipermegaarreglada. Junto a un tipo con rastas que se estudia un tomo de Leyes. Junto a un chino con coleta que escucha música. Junto a mí.

Una ciudad por debajo de otra ciudad. La de arriba, hoy, soleada y azul. La de abajo, siempre, oscura y con luz de fluorescente. En la de arriba hay un caos de humo y semáforos. En la de abajo, un caos humano al entrar y salir de cada estación, de cada vagón.

Me gusta ese momento en que la gente se arremolina entorno a la puerta del vagón para salir y todas las miradas se concentran en el botoncito verde que sólo funciona cuando el tren se halla completamente parado. Es como un "¿le doy yo o le das tú?". Unos segundos sin darle al botoncito verde, puede significar la pérdida de mucho tiempo. Y con ello, no llegar bien al trabajo. Y perder el trabajo. O perder una cita. O perder un tren. O un avión.

Para los que no vivimos el día a día de estas ciudades, afortunada y desgraciadamente, resulta curioso ver las caras de aburrimiento, las caras de sueño, las risas, las lágrimas, la cabezadita, la borrachera, el beso, todo lo que se puede ver dentro de un vagón de tren a varios metros bajo tierra. Y, cómo no, esos artistas desconocidos, simpáticos, que cantan, tocan la guitarra, el banjo, los timbales o lo que sea, en cualquier estación.

Hoy, para acabar, he visto algo que me ha dejado curiosamente impactado. Pero ha sido en la superficie, bajo el cielo azul. Al pasar por Cuzco, en un paso de peatones, mientras el semáforo está en rojo para los astros del volante, un fulano, se planta en medio de la calzada y se pone a hacer malabares con tres pepinos de esos para hacer malabares. Pongamos, de nuevo, que hablo de Madrid.